* * *
Когда пиление опилок
уж не спасает от тоски
и холод чувствует затылок
под стыдненькую дрожь руки,
и знаешь: крылья мотылёчка
уже толчок дали лавине,
а неродившаяся строчка
погребена в болотной тине,
и слышишь: в Коми в пепел книги
обращены холуйской волей,
а в этом настоящем миге
ждёт присуждённой смертной доли
поэт-араб, не гений даже,
за отступление от веры,
и торжествует в гнусном раже
весь мрак Земли - без дна, без меры! -
тогда - что делать нам, кто люди:
куда бежать и где скрываться?
Что с нами всеми завтра будет,
когда уже всё может статься,
коль прозевали мы дракона,
зачатого во смрадной яме?
...Утешимся, умерим стоны:
что расцвело, то и увянет.
Недолго нелюдям глумиться:
они падут, ибо бесплодны!
А мы-то все... за что нам биться?
И что бы делать, чтобы годным
дожить, войти? Быть может, знаю:
читать стихи, учить... писать бы
и сохранить виденье Рая,
чтобы войти на свою свадьбу!
Стихи в бумаге не нуждаются:
их можно помнить слово в слово,
кто не захочет, не признается,
что помнит, а они - вот, снова!
Не обо всём успел сказать тут я,
а что-то уж известно ранее...
Вперёд же, вечная Поэзия:
спасай нас всех от одичания!
18.01.2016