Какой-то старый поэт
Спустя сотни тыщ лет
Перестал писать стихи.
Они были нужны,
Горели, словно огни,
Только ей одной,
Но не сказала она "постой"
И поэт позабыл про перо.
И поэт позабыл про пергамент.
Он надел чёрно-белое,
Даже не серое,
Грусть и обида начали править.
И какой-то старый поэт
В рассвете лучших из лет
Спустя сотни тыщ строк,
Доживал в одиночестве срок.
В смертном угаре,
Опьянённый отчаяньем,
Он позвал её к себе.
"Я писал лишь тебе
Наяву и во сне.
Почему так любима ты мной?"
Не успела ответить.
Его взгляд уж не светит.
И в последних из строк
"Будь со мной".
Не была, ну и чёрт,
Сука, с тобой.