Мои ночные гости
приходят невзначай.
Спешу сварить им кофе,
могу подать и чай.
Заводят разговоры;
я слушаю... молчу,
а рядом ночь проходит,
задев плечом чуть-чуть.
Везёт, коль карандашик
найду, к нему клочок
бумаги, или даже
попавшийся блокнот,
чтоб записать напевы
и мысли тех бесед.
Мой стих, как плод незрелый...
А за окном - рассвет.
И как-то по-английски,
без "сори", без "гуд бай"
и не допив свой виски,
умеют исчезать
мои ночные гости.
А на столе бардак:
разбросаны все строчки
и мысли кое-как.
Поспать бы, хоть немного...
С утра, набравшись сил,
швырну, для плавки, в топку
ночную заготовку,
и дам потом остыть.