НЕРАЗЛУЧНИКИ
Нет, не придумано – так и было:
лет сорок мелькнули как день.
Меньше, чем прежде, страсти и пыла,
бессчётно седин в бороде.
Старый шахтёр, а она – рыбачка,
любили на звёзды смотреть.
Всё удивлялись: «Где же удача? –
пропала, и будет ли впредь...»
Вместе рыбачили на восходе,
качались на лодке вдвоём.
Он говорил: «Я больной, не годен»,
она предлагала: «Споём?»
и запевала: «Волна играет,
и мы на причале с тобой.
Этот причал – преддверие Рая,
завоёванного судьбой».
Она всего лишь сломала ногу,
сказали ей: шейка бедра.
Помолилась, как водится, Богу,
Всевышний ответил: «Пора».
Она не хотела: лет ведь мало –
всего только семьдесят пять.
Плакал шахтёр, вздыхая устало,
и вдруг захотелось летать.
Он и летал: высоко, далёко,
нашёл её в мире своём.
Легка, молода, струился локон –
в охотку летали вдвоём.
Смеясь, говорила: «Что ж я, дура,
не знала, как просто летать?!»
Утро вставало светлым, не хмурым,
и было им по двадцать пять.
Он улыбался недвижно, долго,
на солнце не щурясь глядел,
пока рыдали, шумя без толку,
живые хозяева тел.