Божий свет в небеса не вмещается,
Вновь прольет его небо, не вынеся,
Все на круги своя возвращается,
И коровы домой бредут с выпаса.
Пахнет в травы упавшими сливами,
Воздух вечера сладок как патока,
Трепеща и звеня переливами,
На коровьем боку пляшет радуга.
В речке красное солнце качается
Как Жар-Рыба, под облаком спящая.
Словно нить, долгий день истончается.
Остается одно настоящее.