Как много тайн хранят чужие стены,
Пропахших пойлом грязных кабаков,
В них сотни глаз мутнявых, грязных, серых
Таращатся со злостью на любовь.
Как много чувств в остывшей чашке чая,
За крайним столиком неубранной, в кафе,
В салфетках мятых - вырванной печали,
А одиночества - в оставленном шарфе.
Как часто мы кого-нибудь бросали,
Недопивая или перепив,
И в мутной злости, вырванной печали
Не находили сил сказать прости.