Ах, поле зимнее, простор.
Жалею, что не птица.
Во мне заводится мотор,
И смелость русская родится.
И шёпот маленьких берёз:
"Смотри, разбиться не боится"
я вижу сопок высоту,
и старых сосен взгляд печальный.
Когда - то Пугачёвский здесь дозор
Прошёл тропою поминальной.
Под снегом мох, согретая земля
Святой свободой дышит на меня.
Вдруг захотелось той же птицей,
Расправить крылья
И в синей дали растворится.