Вокруг лежат снега, снега,
И еле слышен голос чей-то –
То наши тащат «языка»,
И вдруг – бамбуковая флейта.
Ее мелодия проста,
Ее звучание – безкрыло,
Она ложится вдоль поста,
Преобразуя эти рыла.
В остывшем воздухе ее
Само средь снега появленье,
Похоже стало на сырье
Для времени – сиречь мгновенья.
Но время крошится, его
Все меньше в мире остается,
И флейты звук, как естество,
Как биография дается.
Он много лет ходил, скитался,
Не появлялся в тех краях,
И стал мелодией китайской
И шумом в снежных тополях.