Прохлада...
Умытый блеск
Безлиственного сада.
И обрываются
С холодных чёрных веток
Клочки отшелестевшего дождя,
Не доупавшие
До грязно-жёлтой почвы.
Умытый блеск начищенных аллей.
И чей-то шаг,
Размеренный и грустный,
Отсчитывает
Стрелкою секундной
Последние мгновения заката.