Не плачется и не поется,
Гармонь и старый патефон,
К рукам моим уже не жмется.
Вой автотрассы за углом...
Она теперь мой плачь, мой голос.
Мобильник за меня орет.
Журнальный глянец первых полос
К моим манерам пристает.
Была ли ты Императрицей,
Иль девкой жрущею табак,
Россия?
Сорвать штаны, и вицей... вицей,
Так хочется сейчас! Но как?