Все в тот же голос верю я,
Хотя за ним лишь звуков пустота,
Он мило лжёт от недоверия
И держит маску,я---есть простота.
Купаться в этом голосе по прежнему свежо,
Шум моря слышен по привычке,
Молчу скрывая,как мне хорошо,
Что у обид закрытые кавычки.
Что до обид,всегда причина есть
Считать себя избранником счастливым,
Считать задетым,обнажая месть,
Быть обвинителем, бесчувствием убитым.
Тупая роль в причине глухоты,
Когда забыл,что речь дана струится,
Когда дошёл до полной немоты,
Окаменев, чтоб больше не стремится
Стать частью речи в женской глубине,
Лежать наместником закрученными от боли
Или топить проклятия в вине,
Стреляя птиц невинных в поле.
Что ж,выжигать себя легко,
Тату писать---я жерва этой боли.
Поставить крест и,смотришь, отлегло
И голос снова шелестит как море.
В природе чувств---менятся и топить
Вчерашние и мелкие мерзоты.
На грани выбора---забыть или любить---
Сверкает блик поблекшей позолоты.