Стоял весенний месяц март.
Кончалась долгая война.
В окопы вкралась тишина
и слышен был лишь шелест карт.
Солдат, не по годам седой,
листок пристроив на колени,
перед очередным сраженьем
писал письмо. Своим. Домой.
-Родные, ждите, я вернусь,
осталось уж совсем немного
и у родимого порога
я скоро с вами обнимусь.
Я будто вижу наяву
свой отчий дом и мост над речкой,
цветы на клумбах у крылечка,
и непримятую траву.
Как ключ, сверкая серебром,
хрустальным звоном слух ласкает,
как в вышине стрижи играют
и рощу нашу, и паром,
как ребятишки мяч гоняют
за огородом на лугу,
и слышу, как на берегу
по вечерам гармонь играет...
Приказ раздумья оборвал
-" В атаку, рота". И листок
в карман на грудь у сердца лег.
-" Эх жаль, чуть- чуть не дописал".
И вновь вперед. Уж цель видна-
полуразрушенные ДОТы
сдавались натиску пехоты.
Несла победу та весна.
Вдруг замер на бегу солдат.
Земля ушла куда- то к небу,
а раскаленный автомат,
упав, парил кипящим снегом.
Свинца случайного плевок.
-"Не дописал, какая жалость.
Родные, ждите... уж..... осталось........
А кровь струилась между строк.
Погасло небо. Тишина.
Была победная весна.