Я подарила сборник Проклятых поэтов
Психически больной.
Не знает Бедная, что гной
Тех строк совсем не о любви.
Он не лишен ее, конечно,
Но та любовь не романтична, не помпезна.
Те чувства выжаты из соков дев,
Из семени юнцов, которые едва успев
Достать, уже бежали прочь.
И в тех стихах Парижская, густая ночь
Не так красива и чудна,
Как нам писали прочие поэты.
В ней смрад и гогот, так пошла
Ее дурманная сонета.
Не знает Бедная о том,
Что в тех стихах лишь боль,
Лишь смерть, тоска, удушливые строки,
Что романтичный весь Париж горит огнем,
И выжаты из шлюх все соки.