Как вертолета лопасти, кромсают на куски
Слов брошенных нечаянные звуки,
Стучатся бешеными волнами в виски,
Из раза в раз усугубляя муки.
И жаль, и тошно, и гнилая злость,
Что ядом сквозь стекло течет в бокалы,
В которые налито не вино,
А выжатая кровь из рваной раны.
Закрыть глаза, чтобы унялась дрожь,
Твердить, что правота себе дороже,
И верить, что спасение и ложь
По сущности своей одно и тоже.
И вновь стать падалью, беспечно улыбаясь,
Затягивать удавку все сильней,
Как вечно преданный личине мрази
И маске пересмешника своей.
Ведь дело в том, что среди всех игрушек
В слова всего привычнее играть.
Но если я вступлю, то будет хуже,
А потому мне лучше промолчать.