Брожу одна по брошенному раю,
Тихонько удивляясь, что живу...
Воспоминанья молча собираю,
Как собирают палую листву.
Затихло все. Торжественно и грустно.
Стара любовь, а мир еще старей.
Ты ревновал и к людям, и к искусству -
К чужим портретам в комнате моей.
О, непорочность белого листа!
Я просто цепенею перед нею,
Я передать словами не умею,
Как властно манит эта чистота.
А бог искусства выше всех богов.
Не рассказать, как больно сердце тает,
Когда сквозь хаос линий и штрихов
Твое лицо, как стебель, прорастает...
И память сердца крепче во сто крат,
Чем память глаз. Уж я-то знаю это.
Недаром удаются те портреты,
Которые рисуешь наугад.