Быть может, он желал бы боли.
Боль пробудила бы его.
Без боли он не знает воли.
И за душой нет ничего...
Без боли он пластом ложится
на гальку повседневных дел.
И день текущий будто снится
и нудит то, что не хотел...
Он преднамеренную фору
предполагает наперёд —
взойти успею, дескать, в гору,
и так бежит за годом год...
Он предприимчивые страны
предоставляет палачу,
а мимо птицы караваном
плывут по лунному лучу...
И перьями из рук исходит
последний судорожный крик,
и всё никак не происходит
то, что когда-то не постиг...
Уже и боль к нему как манна
готова снизойти сама,
уже и душу мерит саван,
но та по-прежнему нема...