Ох, этот мне город, где зреет война,
Как в коконе памяти нить паутины.
Ох, эти мне сени озябшего сна
Вне валенок зим обозленной чужбины,
Где я прозябал, отчуждая рассвет
От "ночи не с ней" разухабистой болью
Под сенью рифмованных прожитых лет,
Закутавшись в то, что осталось от Сольвейг.
Я - скользкий Пер Гюнт, сторговав себе ад,
Жду в полымя огненном, колком и льдистом
Чего-то еще. Кто-то будет мне рад?
Наверное кто-то. Наверное, Ибсен...
20 января 2016