Дом покинут и дом открыт,
Ужин стынет, хозяев нет.
Холл красивый, и пол помыт,
На паркете танцует поэт.
Он кружится со стулом в зале,
С этим стулом беседу ведет,
О стихах, что в столице издали,
Он себя ими вряд ли спасет.
А себе он откроет картину,
От сокрывшей его кисеи.
Он не любит мирскую рутину,
Он прекрасное хочет спасти.
Но прекрасному места так мало,
И в походе оно утомит.
Он выходит из дома устало,
Дом покинут и дом угорит.