Люблю я живопись истинных творцов
Но кистью писать я не посмею.
Так как не было в роду моем чтецов
Я говорить красиво не умею.
Хоть были в прошлом: школа и продленки
Но кисть в руках я с роду не держал.
Мне как и всем нравились девчонки
Их портреты я строкой писал.
Писал возможно серо и без бликов
Не удавалось их писать анфас.
Писал их профиль я довольно лихо
Но те портреты огорчали глаз.
Теперь на миг закрыть мне стоит очи
И твой портрет ложится предо мной.
Я вижу твой портрет и днем и ночью
Его пишу не кистью а душой.
Твой стан изящный эталон фигуры
И грудь твоя наполнена теплом.
Портрет пишу сейчас с твоей натуры
А чувство, будто упоен вином.
О лик твой, лучезарен серебрится
А ямочки на щечках как магнит.
С твоих ладоней лишь могу напиться
Улыбкою твоей могу быть сыт.
А взгляд, он как глоток живой водицы
В нем изумруд с оттенком синевы.
И словно с гор по скалам к низу мчится
Волнистый волос средней густоты.
Он водопадом стелется на плечи
Собою прикрывая наготу.
С тобою провести хочу я вечер
Но пред собою вижу пустоту.