Кто-то входит в лес дремучий.
Кто-то пишет стих певучий.
Дома я один сижу,
По бульварам не хожу.
Восседаю терпеливо,
Мне нисколько не тоскливо.
Есть компьютер у меня,
Происходит в нём возня:
Стихотворство помещаю.
О событиях вещаю,
Вспоминая некий слу;чай,
Добавляю благозвучий.
Не пишу лишь про любовь…
Потому, что сразу: «кровь»…
Вида крови я боюсь,
И терять её скуплюсь.
- - -
22.1.2016