Легли меж бровей две глубокие складки,
под чёлкой по лбу пробежалась разметка.
Всё было не просто, не ровно, не гладко,
и хмуриться жизнь заставляла нередко.
Работой и солнцем иссушены руки,
и ноги исписаны сеткой сосудов.
Рожала нас мать не для счастья - на муки,
для чьих-то упрёков, измен, пересудов.
Полжизни котомкой висят за плечами,
разделены наспех, а что там, в остатке?
Бессонными долгими злыми ночами
приходит тревога, и мысли несладки.
Огарком свечи - пустота и усталость,
недели сплывают расплавленным воском:
вот так незаметно подкатится старость -
невидно, неслышно, неспешно, неброско...
Родина Е.