Я жить привыкла в этой тишине.
Смотреть на стены, окна, потолок.
И, кажется, никто не знает обо мне.
И только бьет в висок заметный ток.
Я не устала, я ведь жду своей волны.
И я хочу поймать ещё у воздуха глоток.
Такое чувство, что стою я у стены.
На самом деле - вышла на порог.
И я молчу, а хочется сказать.
Нет. Крикнуть хочется. Сильней.
Я не жила, я пятилась назад.
Я упустила суть своих корней.
Картины на стене - они мои года,
Моя история и мой источник дней.
Нельзя уйти бесшумно, без следа.
И ты так уходить, прошу, не смей.
Я видела так много, но зачем?
Хочу забыть, порою, эти будни.
И жизнь реальная уходить в сны ночей.
И кажется, что возвращения не будет.
Я что-то жду, а может отдаю.
Мы все заплатим чем-то перед Богом,
И кто-то, может быть, окажется в Раю.
А я всегда стою у жизни на пороге.
Все время начиная новый путь,
Потом меня опять отбрасывает время.
А я все не пойму: какая в этом суть?
Но с этим ничего мне не поделать.
И только эта тишина напоминает,
Что в одиночестве приходим и уходим мы с земли.
И только чувства нас к сей жизни призывают.
Без чувств мы как без пламени угли.