мне, блять, срать на сколько текста мои не в рифму и плохи,
это вам не ****aя поэзия.
это - крик животного, на теле которого даже не селятся блохи,
клещи не заводятся в его постели.
все, что такому светит - быть, покуда не откажет гранита печень,
не видать ему "светлого будущего":
где все - моложавые манагеры-экономисты, ректально ставящие свечи
в бизнес-храмах, туда-сюда снующие.