И знаешь, что любой- неисправим,
И вновь, кусая губы, отрываешь
Свой взгляд от фото, где еще любим,
От фото, где пока необходим,
В морозном утре, и воде, средь льдин,
Тот иноверец возле старых капищ.
И смотришь, и смеешься про себя-
Какой же путь от вас, до не-агоний.
От вас, до слова "чуждый", "посторонний".
От вас, до настоящей, до меня.
И помнишь, что уже не брезжит свет,
Былое - прелестью, а ложь- не станет правдой.
Я знаю, для чего я встану завтра.
Но вас, увы, в причине этой нет.
...И лишь порой, в мерцании огня,
Под полночь, когда в доме все уснули,
Я говорю себе- мы помним потому ли,
Тех, кто в последний раз нас не вернули,
Что эта боль- страшнее всякой пули,
Смешней романа про двенадцать стульев,
Лишь от нее (а кроме- поцелуев),
В пыль превратится вся твоя броня.