Вдруг осенило: счастливые стихи не пишут.
Они ничто уже не ищут,
Они... счастливые... и всё!
Но не значит вовсе это,
Что все несчастные - поэты,
С утра - строчат сонеты.
Счастливые,
Несчастные,
Поэты –
Живые все!
«Ромео и Джульетты!»
Кто осудит? –
Если в праздники стараются они
Дни превращать свои
Серые, как… ливни,
Пусть и... путем таким наивным,
Как... стихи писать.
Зачем об этом говорю? –
Я во всем том и живу...