* * *
Коробки на платформе под звездой,
набитые пахучим свежим луком:
янтарный, изумрудный, золотой –
всё по крестьянским выращен наукам.
Зачем о луке хочется писать?
Бумага от банальностей краснеет.
Быть может всё же лучше лечь в кровать,
и мозг идеями забеременеет.
Добавит мифологии ещё,
эпитетов красивых без остатка.
И, словно извращенец под плащом,
стих у вокзала встанет для атаки.
Гружёный тенью бывших мудрецов:
они стоят кругом, молчат без меры.
Лишь смотрят на меня – укор в лицо –
что я ещё вплету в свои размеры.
Ещё поэт я – резвый жеребец –
что выкину в избыточном движении.
Лук, извращенец, ночь, вокзал, конец.
Простой конец. Ну, в смысле: завершение.
23 января 2016
© фото автора. Ярославль. Ночной Московский вокзал.