Опадает елка , опять кривой,
А желанье строчек сейчас немерено...
И лежу такой вот, полуживой,
Но живее всяко товарища Ленина,
Он в своей коробке давно замерз,
А соседи приходят в сей домик редко,
И казалось жалко его до слез,
Равнодушны ходят тут человеки.
Да ведь я когда-то был молодым ,
И мечтал вернуть деда к нашей жизни.
Но лежит ненужный и черта с ним,
Он насрал до беса своей отчизне.
Вот куда несет? Начал о стихах
И о них закончу , еще по сотке,
Были строчки, были, да вышел нах,
И твой образ в глазах стал совсем нечетким...
И ладони движутся по росе...
По какой росе? Холода. Не вышло.
Видно выпито слишком, но я как все,
Поверну туда, куда скажет дышло...
Но, как прежде, хочется про любовь,
Да вот вязь мечты я бездарно пропил.
Разрезали нас ? Рассосался шов...
Поседевший крест мои дни торопит...