Молчанье. Безмолвие. Тишина.
Зимой текстура, сводя с ума,
за окнами стала палитрой равна
цвету твоих волос.
Зима не место, не время для птиц.
Они не умеют строить теплиц,
им не согреться, не спрятать лиц -
их губит, терзая мороз.
Так охладела пришедшей зимой
и наша дружба. Тебе со мной
стало вдруг скучно как в мезозой.
Нам не о чем поговорить.
Но в памяти, мне остаётся след
твоих объятий в прощальный момент,
твоей улыбки сияющий свет.
Их, видимо, не повторить.
И встретив на улице, взгляд отведя,
пройдёшь, командуя "Лева руля!",
как мимо айсберга, мимо меня.
Решила, что не по пути.
Набрать твой номер? В который раз
лишь пара избитых коротких фраз.
В руках наше фото, но нет теперь "нас".
Не смог отогреть.
Прости.
17.01.2016