А я рисовала ему глаза,
котов, деревья, зеленый лес.
А он исчезал, ничего не сказав,
Пил кофе, курил и терял интерес.
Я приносила ему духи
На своей одежде поверх ночей.
Он уходил под утро слегка бухим,
Махнув рукой, не спросив ключей.
Я узнавала в нем своих бывших,
Все самые худшие их черты.
Он был как книга, вместившая слишком
Большое количество пустоты.