Короткая надорванная нить -
немая боль - невыстраданность бремени.
Зачем ты рассказала мне до времени
про тонкое искусство - не любить?
Слепая ночь, за ней фривольны
дни,
но к ним мои обшарпаны ступени.
Опять в углу, вот так, обняв колени.
Не выбраться из этой западни.
Пороком понапрасну не клейми.
Измучила таких как я и прочих.
Чего ещё ты, "праведная", хочешь?
Уныние как дарственность прими.
За Угаритом набожный шофар
как прежде в тишину роняет звуки.
Я к ним свои протягиваю руки,
я слышу их отчетливый удар
о что-то важное,
ещё почти живое.
Подобно отражению от зеркала,
зачем ты мою память исковеркала,
Служившую скрижалью вековою?
Я верю в суть и грани бытия.
И в то, что мне ни страх, ни грех неведом,
мешая с полусном и полубредом
больное осознание себя.