Чернеют небеса, идет январь,
Не понимаю, смотря в календарь,
Как я дожил до двадцать второго
Среди разных истин и отбора.
Не понимаю этой горечи и смысла,
Нет новостей, и в непостроенные дома
Идут, бегут, сбегают мои, все эти числа,
Незаконченный плачет роман.
Плачет романтика, так же тромбон,
Гитара и скрипка, мелодии моих снов,
Греют звезды, наступает чарующий сон
Не требующий лишней фразы и слов.
Гармония селится прямо в тело,
Свежий воздух поет о разлуке былой,
И звезды я рисую белоснежным мелом,
Убегает река в родной свой прибой.
Цветы и венки, они все прибыли из дома,
Не видят света, да и звука не слышат тоже,
И взрывается словно огромная бомба
Мое сердце, что разрывает кожу.
И если бы знали все эти незнакомые люди
Что такое цветы, что приходят к нам из дома,
Тогда может быть, было бы так, что на блюде
Приносили б все мне рифмы из кагора.
Поэзия - то, что прекрасным светом блещет,
Блистает, из сердца скрижалем родного бежит,
Разрывает, теряя любые инородные вещи
Слов не находя в песнях различных чужих.
Все кажется таким родным, знакомым :
Звезды, дали, огромные горы и любая малость.
Ждут, порою одинокие дома людей покорно
Побуждая всех нас, и других на жалость.
Да, как давно уж эта надежда упала,
Потерпела крушение, и ее в жизни роль
Отыграла. Полетела на крыле водопада,
На перекрестках домов полетела вдоль.