Я знавал и ежа, и стрижа,
Что любви придавались; жужжа
Упивалась любовью оса;
Восхищала куницу краса
Из соседнего леса куниц…
Что любовь? Не хватает страниц
Написать про нее все и вся.
Помню, впрочем, седого лося,
Что скептически зрел на любовь.
Этот лось… Его жаркая кровь,
Может, просто остыла в годах,
А теперь раз и сам он не «ах!»,
То бурчит и ворчит, и сопит…
Пусть в кустах себе лось этот спит.
Но! – вопрос раз поставлен ребром,
Так не спрыгнешь – достанут багром.
Что любовь? Это миг в свете звезд,
В коем есть лишь ответ, не вопрос.