Место, близкое к Богу
даровала судьба…
От порога к порогу
от суда до суда,
от разлуки до встречи
с ликованьем до слёз,
кто-то Богом отмечен,
как на крыльях принёс
в край закатов и сосен,
в высь подмлечной Луны,
в эту русскую осень,
в аромат пелены
предночного тумана,
в рощ изящный плетень,
в жизнь без зла и обмана
нежилых деревень...
В ночи звёздную россыпь
в поле, где далеко
рассыпаются росы,
и в дали в молоко
облаков полудённых
превратив небеса,
обнимают влюблённых
в эту землю: в леса,
в эти всполохи неба,
в эту нежную гладь,
где прошедшего лета
утекла благодать...
Где однажды не старец,
но уже не юнец,
приютился скиталец,
отдышался беглец.
И теперь промеж сосен,
по-над речкой в бору
он приветствует осень,
как святую пору.
Он теперь не заплачет
и теперь отпоёт
то, что Бог предназначил
под его бытиё…
Просветлеет он взором,
и иным станет взор,
в ком глубинным простором
гладь и синь от озёр
обретут своё место,
разукрасят мечту
до пыланья, до блеска
на бегу, на лету…
Так и духом и кожей
Боль забыв как игру,
я вдохну это- божье,
задохнусь и умру…
На рассвете-ли, в недрах
сна, что сам словно смерть,
я умру слишком щедро,
как дано умереть
лишь тому, кто однажды
понял всё и простил,
и безбрежие жажды
этой жизни постиг.
За ручьём, что по логу,
или там- за горой,
всё одно- близко к Богу
и святою порой...