В сырых подвалах,
Под жженым снегом
Заблудших стадо тел-овец.
Сидят и молятся не Богу.
В глазах у них горит свинец.
У них нет поводов для мщенья,
Но все же ночью, под луной,
Выходят мстить отцам вселенной,
И молят их же дать покой.
Сдирая шкуру, словно змеи,
Они сереют день за днём.
Виной пропитаны поленья,
А ими топится костёр.
Но свет костра не согревает,
И овцы жмутся от стены,
Ведь кость под кожей так ломает,
И рвутся к воле их клыки.
Вонзают звери когти в лица,
Кровавым смехом опьянясь —
Над сердцем кружится орлица,
Как мила-смерть иль злая мать.
Сужается зрачок, ну что же,
Под взором теплится туман.
Из шкур овец выходят волки,
И рвут сомненья пополам.
Кому писать - спаси заблудших!
Прикройте душ овец тылы.
Но фантазеров здесь не лечат,
И стаи губят свои дни.