Я: Избиты гамбиты – ходить больше нечем.
Избиты все рифмы поэтовой плетью.
Избиты ланиты. Избита посуда.
Откуда же злости в нас столько? Откуда?
Оно: Вчера лишь по телу бродила истома.
Сегодня – удар и опять гематома.
Мечта за мечтою о кризисы бьётся.
Откуда же радость в нас всё же берётся?