Плещется вечер заваркой вчерашней,
А на притихшем полу
Томик какой-то, совсем завалящий,
Дремлет, забывшись, в углу...
Будет обложку игривый котенок
Долго и страстно кусать
И, отодравши кусочек картона,
Спрячется с ним под кровать.
Или, неслышно листая странички,
Маленький зверь паучок
Что-то полезное в книжке отыщет...
Ночь застегнув на крючок,
Тихо вздыхает тяжелая ставня
И, чтобы время терять,
Будет мой почерк ложиться упрямо
В старую просто тетрадь.
Там, проявляя всегдашний свой норов,
Рифмами будет чесать
Спинку у будущей книжки нескорой
Слов ускользающих рать.
Букв-закорючек построит в шеренгу
Старый седой Черномор –
Дядька, охочий до мата и сленга,
Любящий выстрел в упор.
Он и пробудит глаголом принцессу,
Нежно коснувшись щеки,
Утром прослушав вечернюю мессу
От пастушка у реки.