за эту осень я стала старше… на сто или даже на двести лет…
все ближе небо, стихи все дальше…
а в бледных рифмах, как в стеблях спаржи, ни проку нет, ни надежды нет…
живое бьется, живое плачет… что толку в ровных пустых речах…
и тонет в речке пробитый мячик… в огарках свечек огонь зачах…
больные мысли кругами ходят и будят холодом по ночам…
и не спасает вагон работы, и странно ждать выходных, субботы
какая разница кто ты, что ты… от грустных песен тошнит до рвоты
и остается только кричать…