В одном маленьком тёмном мире,
Где так редко был виден свет,
Растеряв все последние силы,
Жил в тоске молодой поэт.
И уж так повелось в его жизни,
Что грустил он и день,и ночь.
Был поэт истеричный,капризный,
Хоть желающий всем помочь.
Но везде себя чувствовал лишним.
Всё найти себе места не мог.
Всюду чудился странным и пришлым,
Когда только ступал за порог.
Да и жил он,казалось,напрасно:
Всё не так,всё не то и всё зря.
Забывался в гуляниях праздных
И в вино с головой нырял.
Отдавая себя без остатка,
До безумия он любил,
Но и здесь его участь не сладка:
Никому поэт не был мил.
Потешалась над ним фортуна,
Счастья след уносила с лица.
И пусть он ведь совсем ещё юный,
С упоением ждёт конца.
Да,теперь он кричит об этом
В мир людей,что такой большой.
Мне нерадостно быть поэтом
С мёртвой каменною душой.