Он жил когда-то под луной,
От будних дней черпая силы.
Но вдруг упал вниз головой…
И заросла полынь травой
Его невзрачная могила.
Ах, как он речи говорил,
Всегда красиво без бумажки,
И как торжественно дарил
Любимой девушке ромашки!
Всегда с иголочки одет,
Погодой чудной или скверной,
Он был немножечко поэт,
И доброты неимоверной.
Он был в компании любой
Приятен словно тёплый ветер.
И тост за светлую любовь
Был у него лишь только третий.
Он был тогда один из нас,
Любил и шутки и остроты,
И пил спиртное, а не квас,
Пришедши вечером с работы.
Теперь под весом серых плит,
Лежит он тихо и степенно,
Освободясь от всех обид
И от соблазнов жизни бренной.
25.01.15