Однажды, в летний день дождливый,
Подавленный, чуть-чуть смазливый,
Шёл по дороге не спеша,
В костюме чёрном, весь дрожа,
С опущенною головою,
Один печальный человек.
Шёл с похорон. Был бел, как снег.
Причина - умер друг хороший.
Теперь так грустно. Ни прохожий,
Ни с древа лист, ни солнца свет
Не могут дать простой ответ:
"Да как же так? Как так случилось?
Беда как с Джоном приключилась?"
Но это смерть. Её вовек
Принять не сможет человек.
***
Промок до нитки, жуткий холод.
Живот урчит: наверно, голод.
"Быть может, мне домой пойти?"
Но нет желанья в дом идти.
Там мрачно, холодно и пусто,
Да и в душе всё так же грустно.
Сюда добавить тишину...
Как не сойти с ума ему?
Когда беда с ним приключалась,
Плохое что-нибудь случалось,
Был рядом тот, кто мог понять,
Мог настроение поднять,
Всем бедам в штык стоять с улыбкой -
Весёлый, славный, добрый Джон!...
Но нет его. В могиле он
Теперь навеки погребён.
***
Шагал во тьме по переулкам.
Что там искал - и сам не знал.
Лишь дальше шёл по закоулкам,
Устало шёл, ища привал.
Вот, дом какой-то...Опустившись,
Присел возле стены его.
Мяукнул кто-то близ него.
Глядит - а там котёнок рыжий
Продрогший, маленький, хромой.
Ему, малютке, мир бесстыжий
Жизнь подарил, но не дал дом.
На руки бедного котёнка
Поднял. Погладил. Приласкал.
"Ну, что малыш? Сейчас, похоже,
Себе ты дом и отыскал."
***
Он приютил котёнка. Джоном
Теперь котёнка называл.
После работы, каждый вечер,
Подолгу в мячик с ним играл.
Водил гулять, купал с прогулки,
С собою спать под вечер брал.
Он поднимался на работу -
Ну, а котёнок сладко спал.
Так, день за днём, за днём неделя,
Неделя - месяц, месяц - год.
К котёнку рыжему привык он.
Всем для него стал рыжий кот.
Со всеми мало стал общаться,
Домой скорей всегда спешил.
Ведь только этим он и жил.
Но жил ли? Да...наверно, жил...
***
Другое лето. День дождливый.
Спокойно, тихо, ветра нет.
Такой же грустный и смазливый,
В наряде чёрном весь одет.
Идёт по улице, промокший,
Один печальный человек.
Он взгляды на себе прохожих
Сосредоточил снова всех.
"Он сумасшедший?" - мальчик шепчет.
"Да псих он! Точно!". Рядом смех.
А он идёт всё так же, тихо,
Не слыша восклицаний всех.
Лишь шепчет под нос: "Джон, мой Джонни".
Идёт он дальше не спеша.
Идёт и видно лишь, как гладит
Как гладит воздух вновь рука.