Плывущие картины снов,
В коробках брошенных домов,
С разбитой кровельною шкуркой,
Облезлой, старой штукатуркой.
Обломков мебели и быта,
Здесь жизнь потеряна, забыта,
Следы людских существований,
Их смысла жизни, дарований.
Останутся потомкам в массе,
В железе, кирпиче, пластмассе,
Ведь это все, чем мы богаты,
Индустриальные солдаты.
В жестокой и тупой войне,
Мы будем счастливы вполне,
Когда безликая планета,
Под фоном ультрафиолета.
Ожившим ужасом в реали,
Летя в космические дали,
Напоминаньем всей вселенной,
Покажет хрупкость жизни тленной.
Но мы ведь маленькие люди,
Спасенья ждем в обычном чуде,
Надеясь как бы на авось,
Не вместе, всем, хотя бы врозь.
И путь доступного жилья,
На кладбище, в обход меня,
Прогресс растет, а разум нет,
Тьма не меняется на свет.
Окутан мир в сплошной туман,
Уже родной самообман,
Ему неважно кто уступит,
Он знает, завтра не наступит.