* * *
Обсыпаясь, словно колос,
Жил певец в стране большой:
У Высоцкого был голос,
Но он всё же пел душой.
* * *
Пламя так и рвётся из души –
Ты уже словесным жаром пышешь:
Сколько о Высоцком ни пиши,
Лучше, чем Высоцкий, не напишешь.
* * *
Особняком всегда стоящий
Лишь знает, миру каково:
Высоцкий – Гамлет настоящий,
Все остальные – тень его.
* * *
Ноту взяв повыше вздёрнутых бровей
И подняв своей чувствительности планку,
Пел Высоцкий, как охрипший соловей,
Выворачивая душу наизнанку.
* * *
Он столько жёг людских сердец
Из хат, дворцов!
Высоцкий – это не певец,
А Бог певцов.