* * *
Зима, метелища сплошная,
в сугробе тонет пьедестал,
но я внезапно вспоминаю,
как Пушкин радостно писал:
"Зима! Крестьянин, торжествуя,
на дровнях обновляет путь..."
Не каждый ныне, вам скажу я,
так сможет в зиму заглянуть.
Хотя не вышел он из моды,
но скучно Пушкину у нас,
цепочкой редкой пешеходы
проходят мимо в этот час.
Когда уже в округе пусто,
в испуге бросишь взгляд мельком -
укрыта сверху бронза бюста
огромным снежным колпаком,
и, хоть терзаешь взгляд до рези,
не видно что-то здесь цветов.
Ужель народу не любезен?
Забыли в сонме языков?
Нет-нет! За этим часом вьюжным
наступит праздников черёд,
и просто ждать июня нужно,
когда к нему придёт народ.
.