Так ошибочно, так нелепо…
Равнодушно сминает ветер
В перекат разнотравье степей.
Безнадежно и обоженно
Сединой наплывают волны
На закатный сполох теней.
В пропыленной дороге пусто,
На губах затаилась сухость,
Боль не выплеснуть - дети спят…
- Смертью храбрых…
Не важно это…
На изломе донского лета…
Все равно еще нужно ждать!
Ошибаются…
Ведь бывает,
Хоть однажды на чудо право…
Но молчат ковыли… Молчат…