Скудно вьётся слово, скудно,
Тоще содержаньем,
Не мерцается подспудно
Истин воссияньем.
Сколько придыхов приблудных
С омертвелых зноев,
Не животворящих, куцых,
Не волчицы воем.
Как услышишь вздохи предков,
Сердце Тоньюкука,
Ощутишь с них таинств метку
Кюльтегина лука.
Где она, стрела святая,
Тетива где вьётся,
Зовы рос чтоб мы пронзали,
Что с тишин нам ткётся.
Глаз уж Третий льёт дымами
Девственных межножий,
Истомлённых под парами
Выспренных тревожей.
А растерянное Слово
Не прядёт ушами,
Ну ни дать ни взять корова
С глупыми глазами.
Вот фланируют Ред Буллы,
Но умрёшь с их Слова,
Не мычит с них дерзкий буйвол,
Всех в них дых коровий.
Оттого-то так и блёкло
Яблоням цветётся,
Оттого что все вьют стёкла,
С коих зной не ткётся.
/Альбатрос/