Моей неокрепшей душе тяжело вспоминать прошлое.
Я похожа на ветхий осенний лист, была частью чего-то лучшего.
Причинять боль себе, аккуратно стирая худшее…
Разве не проще тихо забыть, не желая ничего большего?
Кажется, мазохизм стал частью моей жизни,
Не могу существовать без этого чувства дикого.
Длительный процесс нуждается в постоянной подпитке,
Так что соберись, боец, не достичь тебе боле великого
Счастья. Всепоглощающего, трепещущего, таинственного.
Такого, что опаляет с расстояния своим жаром.
А без него ты как брошенный на улицу кот, единственного
Хозяина которого убил поезд. Или он обручился с баром.