В линейку жизнь. На ней снега косые.
Бездомный ветер строки ворошит.
Тебе еще не холодно, Россия,
в пространстве узком под названьем жизнь.
Так ночь тиха, чиста и осторожна.
Так ветер до беспамятства ворчлив,
и руки так нежны , и так безбожны,
что от любви рождают новый стих.
К седому декабрю - всего два шага.
Растраченное небо за кормой.
Скрипит во сне и корчится бумага.
В линейку жизнь...и снег ползет за мной.
Мерцание свечи у изголовья.
От холода открылся третий глаз.
Душа моя, забрызганная кровью
снегов косых, рождается сейчас.............