Всё моё прошлое, так далеко отстоящее –
Самое, что ни на есть настоящее.
Зато настоящее, рядом стоящее –
Какое-то вроде ненастоящее...
А детство тбилисское, на солнце настоенное,
Полуголодное и неустроенное,
Но защищённое хребтом Кавказским,
Было, казалось, сказки завязкой.
И я без подсказки или указки
Тусклую быль переделывал в сказку.
Оттого, замороченный тусклым бытом,
Я вовсе не чувствовал себя забитым...
Но тех, кто сказку делали былью,
Исправно делали лагерной пылью...
Былое быльём давно поросло,
И всё, что сломалось, снова срослось.
Целебное солнце почти не заходит,
Душа отболевшая споро отходит,
Но ржавая память, без всяческой смазки,
Упрямо из прошлого делает сказки.