(памяти Владимира Семёновича Высоцкого)
Он кричал о том, что не любил,
Хрипотой раскалывал пространство,
И строкой по нервам точно бил
Каждый раз с завидным постоянством.
Против шерсти,многим вопреки,
Он входил в заполненные залы
И одним движением руки
Раскалял,как мог свою гитару!
Пел ро то,как трудно на войне,
Как друзья в горах необходимы,
Как живут и мрут на Колыме,
Как леса в Тайге непроходимы.
Он хрипел о верности любви,
О её могуществе и боли,
И про то,как в море корабли,
Уходя зовут нас за собою.
До крови по струнам он стучал,
Не жалел ни горла,ни гитары...
И в сердца навеки попадал,
Несмотря на вечную опалу...
По ночам,в прокуренной тиши,
Он вгонял отраву внутривенно,
Чтобы боль отвергнутой души,
Забывать бесследно и мгновенно!
Смерть его любила подразнить,
Всякий раз хватая за рубаху,
Словно Гамлет - быть или не быть,
Он играл с пророчеством без страха!
Много женщин было рядом с ним,
И для всех остался он любимым,
Но одной,как ангелом храним,
До конца был преданным Марине!
А когда той ночью роковой,
Оборвался путь его навеки,
Словно стих,с неконченной строкой,
Вновь ожил он в каждом человеке!
Его хрип и бой гитарных струн,
Как набат,как колокол эпохи...
И разносит птица Гамаюн,
Тех стихов не гаснущие строки!