Как приятно проснуться под шум дождя,
а не крики "Ура!", или речь вождя —
и под окнами шелест мокрых акаций
предпочтительней грома бурных оваций,
наводящих тоску и животный ужас...
Серый день, отраженный в бездонных лужах,
будто сложенный вдвое чертежный ватман,
черным кляксам прохожих шепнет приватно:
прячьтесь, скорее бегите в свои дома —
будет холодно, будет горько, будет зима...
Как приятно забыться под шум дождя,
ни на что не надеясь, и — никого не ждя,
и, устав от жизни и пошлых истин,
под шорох невидимых мокрых листьев,
прошептать слова прощальной молитвы —
навсегда покинув постылое поле битвы,
ощутить навеки, словно Божию благодать,
лишь желанье одно — никогда ничего не желать...